««Случайности не случайны» - в сотый раз повторяет мне единственная надпись на единственной странице единственной книги, которой и вовсе не существует, и никогда не будет существовать. Этот факт не дает мне покоя, иногда даже заставляя садиться за печатную машинку, чтобы предпринять несколько не совсем удачных попыток в написании той истории, что никогда не будет написана, но это все напрасно, и в скором времени рутина повседневных дел меня затягивает, отвлекая и отрывая от заветных листов и строк. Возможно, оно только к лучшему – одной жертвой графомании станет на этой земле меньше, и, может быть, кто-то даже поблагодарит меня когда-нибудь за то, что никогда не сможет прочесть сих рассказов. Хотя нет, не поблагодарит. Даже этого, думаю, я недостоин. Но кто знает, кто знает… Жизнь любит поворачиваться то лицом, то боком, то еще какой стороной своего аморфного тела. Иногда это забавляет. А иногда и утомляет... Еще одна попытка, увенчается ли она успехом? Увы, я не могу дать ответ на этот вопрос. Но, как говорил один очень мудрый человек: «Все в твоих руках». Я должен попробовать.
С тех самых пор прошло много времени. Казалось бы, достаточно для того, чтобы забыть все и начать очередную жизнь с очередного чистого листа, но не все так просто. Когда у тебя есть сотни воспоминаний, когда есть много памятных вещей, ты просто не можешь… Или не хочешь? Что-то мне подсказывает, что вернее будет второй вариант. Ну, да и пусть. Пусть будет так, если так желает мой разум, моя душа, мое сердце. Пусть они будут против здравого смысла, но зато они будут правы. Я признаю свой проигрыш. Я признаю свою ложь и самообман. И я признаю, что у меня нет будущего, если я не отпущу прошлое. Признаю.» Мерный стук клавиш постепенно стихает, а затем и вовсе сходит на нет. Среди воцарившейся на несколько секунд тишины, раздается печальный вздох, полный отчаяния и боли. Слышен удар кулака по столу, а потом снова тишина, такая привычная, родная и успокаивающая, словно мать, ласкающая свое дитя. «Я чувствую… Это мое личное проклятие, следующее за мной вот уже долгие годы… Как бы я не пытался, как бы не старался, я никогда не могу уйти дальше начала...» слышен тихий шепот. Проходит несколько мгновений, и в дверном проеме показывается мужчина. Он не был слишком стар, но и молодым его уже давно назвать было нельзя. Человек был довольно высок ростом, но при этом довольно худ, что его еще больше старило. У него были красивые каштановые волосы, которые на висках уже были окрашены серебром седины.. Его усталые голубые глаза смотрят куда-то в даль, хотя этой дали на самом деле-то и не было: все пространство ограничивалось лестницей, ведущей из подвала наверх; взгляд его тяжел и сумрачен, в нем нет былого блеска жизни, который так легко заметить в глазах детей, радующихся новому восходу солнца. Весь его лик омрачен туманом скорби. И неужели этими руинами былого величия является он сам? Неужели лишь горе и боль, вечная, мучительная, горькая боль, живут в нем самом? Как же не хочется, чтобы ответ был положительным, но нужно смотреть правде в глаза. Но что говорят эти глаза? Что в них видно? Я вижу...
...Я вижу в них одинокую комнатку, где нет никакой мебели - она абсолютна пуста по этой части, - и все ее пространство заполнено старыми фотографиями, висящими на стенах, да потрепанными листами бумаги, валяющимися на полу, по которому свободно гуляет сквозняк, переворачивая странные страницы, играя ими. Здесь всегда светло, тепло и уютно, насколько бы не была сурова реальность снаружи. Тут можно укрыться о горя и бед, слушая, как шелестят уходящие воспоминания, запечатленные на бумаге. Но у этой комнаты есть свои хозяева: их двое, и когда-то им было хорошо здесь. Только не сейчас. На данный момент медленно обходит, рассматривая окружающее его пространство, лишь один юноша. На вид ему не дашь и двадцати, его лицо дышит молодостью и свежестью, а в глазах тот самый радостный блеск, который через несколько мгновений сменяется пеленой грусти и разочарования. Он садиться на пол, взяв перед этим одну из фотографий, и смотрит на нее, будто бы пытаясь узнать ответ на давно мучавший его вопрос. Только все это безуспешно. Почему же? Прошлого не воротишь, историю не перепишешь, ничего, что ушло, изменить нельзя. И парень знает об этом, и от собственного знания ему становится еще больнее. Ему хочется кричать, но он не может, что-то мешает сделать это. Фотография отлетает в сторону, а голова бессильно падает на руки. Не слышно всхлипываний, не слышно рыданий, лишь всепоглощающая тишина. Но вот чья-то мягкая маленькая ручка касается его курчавых каштановых волос, начиная их поглаживать. На мгновение весь мир замер, и сердце юноши остановилось. Он поднимает голову и видит то, за что, если бы мог, отдал полмира. Это милое лицо, обрамленное распущенными русыми волосами, ниспадающими на плечи; карие глаза, чей взор всегда яркий и чистый; и такую дорогую сердцу улыбку на нежных губах. «Прочтешь ли ты слова любви немой? Услышишь ли глазами голос мой?» звучит сквозь тишину до боли знакомый голос, обволакивающий разум и дарящий спокойствие. Молодой человек коротко кивает в ответ, поднимаясь с пола. Ему не нужны слова, чтобы выразить свое безмерное счастье, свою безграничную радость. Он крепко обнимает девушку, появившуюся в этой комнате на краю мира, и не отпускает ее, ибо не хочет более расставаться с ней. Его глаза закрываются... ...А когда откроются, то перед ним появится та же самая лестница, ведущая наверх. «Мое личное проклятие...» повторяет мужчина, но договорить ему уже не удастся - его прервет голос, доносящийся сверху. «Отец! К тебе пришли» «Скажи, что меня нет,» со вздохом сказал старик, облокачиваясь о дверной косяк. «Я думаю, что тебе стоит выйти» продолжал настаивать мальчишеский голос "с потолка". Немного постояв в раздумьях, решая вопрос о том, идти или не идти, мужчина все же поднимается на первый этаж, затем идет до двери самым неспешным шагом, надеясь, что незваные гости, пробудившие в нем любопытство, в скором времени соизволят удалиться еще до его прихода. «И что привело Вас ко мне?» выходя из-за угла, проворчал человек, пожалевший об этом уже через пару секунд.
На пороге стояла женщина конца бальзаковского возраста, одетая в старое драповое пальто, слегка поношенное, но выглядевшее очень аккуратно. Её русые волосы были собраны сзади в "шишку"; на лице уже кое-где проглядывали морщины, но от этого оно не стало менее милым. «Здравствуй,» печально улыбается гостья, а ответом ей было молчание долгое и мучительное. Просто кто-то не мог поверить в то, что видел перед своими глазами, поэтому кто-то проходит вперед и обнимает ее за плечи, вновь закрывая свои уставшие голубые глаза. И открыв их, он и она оказались в той комнате, в которой проходит летопись их жизни, где время останавливается, где живет молодая любовь, где они никогда не простятся. В комнате на краю мира.
...
««Случайности не случайны» - в последний раз повторяет мне последняя надпись на последней странице еще не последней книги, которую Вы сейчас держите в руках и, по-видимому, уже дочитали. И это дарит мне радость и покой.» Именно так и закончилась небольшая история, которая никогда не должна была быть написана.
Понравилось? Поделись с друзьями или оставь свой комментарий ниже:
